Хоть убей не нахожу в себе скорби по любимому писателю. И даже не потому, что дело шло к этому по меньшей мере три года. Просто Праттчетт даже в смерти несовместим со скорбью. Если там, за порогом есть хоть что-то - Сэр Терри смотрит оттуда на нас, таких трогательных в своей глупости, и усмехается в бороду своей неповторимой ироничной усмешкой.
Доброй дороги, Мастер!
